Зольти часто видел один и тот же сон: он и Каталин гуляли по цветущему лугу, вокруг них повсюду расцветали ромашки.
Мальчик крепко держал девушку за руку, как вдруг она рассмеялась, вырвалась и побежала.
Зольти тоже засмеялся и бросился в погоню — но в тот же миг фигура Каталин начала расплываться, будто её окутал туман.
И тогда всё заканчивалось. Каталин исчезала. Зольти звал её, кричал её имя, но в ответ была только тишина и море цветов.
Каждый раз он просыпался с колотящимся сердцем, сжатыми кулаками и челюстью, ноющей от скрежета зубов.
Он бы хотел кричать в темноту. Потому что Каталин уже не было. И это была реальность.
Тот же сон преследовал его все пять лет, которые он провёл в тюрьме. И самое худшее было то, что из-за него Каталин уже не жила.
Даже время не могло залечить боль, которую оставил после себя его поступок.
Зольти знал, что наказание было справедливым. Более того — ему казалось, что оно было слишком мягким. Он заслуживал пожизненного заключения.
Никогда не выходить на свободу. Никогда больше не дышать тем же воздухом, которым Каталин уже никогда не вдохнёт. Никогда больше ходить по тем улицам, которые она больше не пройдет. Никогда.
Но срок истёк. Наступил день, когда тюремные ворота открылись — и тут же захлопнулись за его спиной.
Свобода. Но что он с ней делать?
Зольти не пошёл сразу на автобусную остановку. Он бродил по окрестностям, пытаясь упорядочить мысли.
У него было мало вариантов. Оставался лишь возвращение в родную деревню, к родителям. Никто больше нигде на него не ждал.
Он сел на скамейку возле остановки и закрыл глаза. Вспоминал.
Пять лет назад у него была совсем другая жизнь. Он любил — и его любили.
Он познакомился с Каталин в спортивном клубе, где работал тренером. Однажды вечером он заметил особенно красивую девушку.
— Добрый вечер, — сказала она неуверенно. — Я здесь впервые и… не знаю, с чего начать.
— Привет. Ничего страшного, — улыбнулся Зольти. — Начнём с разминки, а потом посмотрим, что тебе больше нравится. Как тебя зовут?
— Каталин. А тебя?
— Зольти. Я буду твоим тренером.
Так всё и началось. Тренировки, разговоры, смех и долгие прогулки. Вскоре они поняли, что это больше, чем просто спорт или увлечение — это глубокая, настоящая связь.
— Знаешь, с тобой всё иначе, — сказала однажды вечером Каталин. — Мои родители этого не поймут, но… мне всё равно.
— Не будет легко, — вздохнул Зольти. — Твой отец — директор банка, твоя мама — заведующая отделением. А я? Я деревенский парень. Мой отец управляет трактором, мама доит коров.
— Именно поэтому я люблю тебя. Потому что ты настоящий.
Зольти был счастлив, хотя понимал, что родители Каталин никогда его не примут. И однажды кошмар стал явью.
— Господин Зольти? — спросил мужчина с суровым взглядом, стоя у двери раздевалки.
— Да, это я. Чем могу помочь?
— Вы встречаетесь с моей дочерью. Меня зовут Ласло Шюч. Советую вам прекратить это. Каталин не для вас.
— Простите, но… мы любим друг друга.
— Любовь — это мало, — ответил отец. — Через год вы будете безработным и окажетесь где угодно, а у моей дочери есть будущее.
Тогда вмешалась Каталин.
— Папа, перестань! Не ты решаешь, кого я люблю!
— Если останешься с ним, я лишу тебя наследства.
— Тогда лишай меня!
Каталин переехала к Зольти. В маленькую квартиру, которую они едва могли себе позволить.
— Не важно, что у нас мало, — смеялась она. — Главное, что ты со мной.
Пока однажды вечером Каталин не задрожала и не сказала:
— Зольти… я беременна.
Сначала он смотрел на неё в изумлении, затем крепко обнял.
— Это самая прекрасная новость, которую я когда-либо слышал!
Но их счастье длилось недолго. Однажды Каталин не вернулась домой. Телефон был выключен. Под дверью лежал конверт:
«Не ищи меня. Мне нужна защита. Я не хочу, чтобы с тобой что-то случилось.»
Через две недели Зольти узнал: Каталин погибла в аварии. Официально — «потеряла контроль над машиной». Но Зольти в это не верил.
Пьяный, он пошёл к дому отца Каталин. Подробности были размыты, но к концу ночи господин Ласло оказался в больнице с кровавой травмой головы — а Зольти — в тюрьме. В итоге суд приговорил его к пяти годам.
За все эти годы он не написал ни одного письма. Никому. Даже родителям. Он замкнулся в себе так же плотно, как в своей камере.
Заключённые говорили о нём, что он как тень — присутствует, но будто бы мёртв.
Пока не наступил день. Ворота открылись. Свобода. Но Зольти лишь кивнул и ушёл. Не домой. На кладбище.
Там было её место. Могила Каталин. Разрушенный камень, но имя и даты всё ещё читались.
«Ты была светом моей жизни», — гласила надпись.
Зольти опустился на колени и начал шептать:
— Привет, Кати… Я вернулся. Но знаю, что уже поздно. Я просто хотел… просто извиниться.
За спиной послышался покашливание. Там стояла пожилая женщина в платке, с усталым лицом.
— Господин Зольти?
Зольти вскочил.
— Да. Кто вы?
— Терике. Я была няней Каталин. Перед смертью она доверила мне нечто важное. Письмо. Она приказала передать его вам только после вашего выхода из тюрьмы.
Дрожащей рукой она протянула ему пожелтевший конверт. На нём были написаны лишь слова:
«Если ты когда-нибудь выйдешь снова…»
Пальцы Зольти дрожали, когда он открывал его. Почерк был знаком. Это была она. Каталин.
Когда он читал, он оцепенел. Затем сел на землю, словно его поразила невидимая сила.
